TEXTE :
Dans une large glace en face, Saccard venait d'apercevoir son image ; et elle ne l'avait pas surpris. L'âge ne mordait pas sur sa petite personne, ses cinquante ans n'en paraissaient guère que trente-huit. Il gardait une maigreur, une vivacité de jeune homme. Même, avec les années, son visage noir et creusé de marionnette, au nez pointu, aux minces yeux luisants, s'était comme arrangé, ayant pris le charme de cette jeunesse persistante, si souple, si active, les cheveux touffus encore, sans un fil blanc. Il se rappelait son arrivée à Paris, le soir où il est tombé sur le pavé, les poches vides, affamé, ayant toute une rage d'appétits à satisfaire. Ah cette première course à travers les rues, lorsque, avant même de défaire sa malle, il avait eu le besoin de se lancer par la ville avec ses bottes, son pantalon graisseux, pour la conquérir.
Émile Zola, L'Argent, 1891